Ser Miríade

O que me fez insistir nesse lado boreal, se essa era sua intenção, saiu como vitorioso. Eu só cismo em me manter tão transparente quanto àquela vidraça, a diferença é que eu estou suja de insatisfação e incontinência sentimental. Ninguém vê através do meu corpo e eu não me vejo em mim. Minha alma deve estar entocada em algum ser forçando a ideia de que está vestindo luto, dentro de mim. Mas eu não sei, eu não vejo. O céu pode estar o mais lindo, mas o meu céu é sempre o mesmo: nuvens, tempestades. Felicitar-se se torna tão difícil quando a alma faz suas pirraças.

 Às vezes acho que a vida está ludibriando-nos quando não olhamos. Como se fosse divertido dar-me uma razão de não apertar meu pescoço até que me arranque a vida com as mãos. Mas tal razão se faz necessária, acredito que muitos sujariam suas mãos de si mesmos por não tê-la. Não por ingratidão, mas confesso que é doloroso, por vezes, viver. Senti por frêmito seu coração batendo enquanto apoiada no seu peito lia um livro que de nome, agora, não me recordo. Cada movimento meu, e o seu era mais rápido, e o meu coração batia por susto e calada felicidade. Eu respirava sua vida e você abraçava minha alma enquanto lia.

Venerava cada tragada que me dava. Eu não tenho filtro, disse, vou acabar te poluindo. E ele era meu vício, meu ser lúdico e cheio de amor quente que eu agradecia às estrelas quando visitava o céu. Se parecer algum tipo de clichê não é por mera coincidência. Nossos olhares faceiros se desencontravam por propósito e a briga se prolongava até que um de nós se entregasse. Por manha, eu me entregava primeiro para que ele se sentisse o vencedor. E ele me ganhava em cada olhar. Seus artifícios... Meu alicerce. Eu me sentia plenamente bem. Felicitar-se torna-se difícil, mas nunca se tornou impossível. Nem para as almas que guardam segredo dos próprios donos.